Fracaso

El hombre insistía en su culpabilidad. Alegaba sufrimientos, despojos, bronca acumulada. Se señalaba, se inculpaba. Pero el juez no le creía. Quedó en libertad.
Salió decidido a demostrar que realmente había maldad en su interior. Atracó a un policía en la esquina y le robó el arma. Corrió hasta el primer banco y lo asaltó. Tomó a dos rehenes y mató un guardia de seguridad. Huyó con casi doscientos mil dólares y en la fuga hirió a dos ancianas. Dejó ir a uno de los rehenes, pero retuvo a una chica de veinte años.
Se refugió en un motel de poca monta, cerca del acceso a la autopista. Violó repetidamente a la inocente joven. Dos horas más tarde se entregó.
El hombre volvió a insistir en su culpabilidad. Alegó indiferencia e incredulidad de parte de los demás, se proclamó víctima del sistema. El juez no le creyó y le dijo:
- Vos hiciste todo esto para que yo te creyera lo primero, o pensás que no me doy cuenta. No tonto, a mi no me engañás.
Y lo dejó en libertad.

Bolsillos llenos

Qué das cuando la vida está en juego. Todo, o me equivoco? Es como jugarse todo a un solo número, ya estás jugado, si ganás bien y si no, chau, te vas con los bolsillos vacíos. Pero a no arrepentirse.
Es lo mismo, salvo que con la vida no se juega, entonces, no pensás en esto o aquello, vas al grano. Es así. Y si no tenés un peso te la rebuscás. Sabés que para comer no te alcanza el mango, que a la changa vas prendido de donde sea de un bondi, sin que te vea el chofer, claro. Y si tenés que meter la cabeza en un horno y limpiarlo con la lengua, lo limpiás.
Es así, porque de lo contrario se me muere la nena. Porque en la farmacia tengo que dejar como cinco gambas cada quince días, pero no me importa, viste. Qué me va a importar si casi la tengo que llorar. Qué son quinientos, que son mil, que es la plata en realidad si yo no tengo esa sonrisa que me invita a salir a laburar. Qué es mendigar al lado de tenerla en brazos un día más.
Me cago, mirá si voy a andar eligiendo en esta situación. Así que acá estamos. La nena tira, viste. No me voy a arrepentir, no te preocupes. Vos inyectá tranquilo y sacá lo que tengas que sacar. Córnea, hígado, pulmón, lo que quieras. Vos sacá y dale la plata a mi mujer. Decile que la quiero, decile que lo hago por la nena. Qué lo parió, si la viera sonreír doctor... es como el amanecer, siempre te pone feliz.

El ente

Era una persona tímida y retraída, siempre absorta en sus pensamientos, con los ojos desencajados pero sin prestar atención a nada en especial. Se escabullía de las multitudes y cuando podía, se encerraba en algún lugar oscuro y solitario.
Nadie sabía dónde vivía, tampoco a nadie le importaba. No tenía amigos ni hablaba con nadie. Prácticamente era una sombra que durante el día deambulaba por los pasillos de la biblioteca del colegio, sin compañía, sin prisa.
Pocas veces intentaron algunos estudiantes dirigirle la palabra y cuando lo hicieron, se dieron cuenta de inmediato que perdían su tiempo, pues el "ente" tampoco contestaba preguntas ni seguía una charla.
Algunos intentaban evitarlo, como si su presencia fuera razón para el contagio de una rara enfermedad. Otros preferían no cruzarlo, porque su imagen les resultaba patética y digna de un retrasado mental.
En definitiva, se fue convirtiendo en un bicho raro al cual nadie agradaba pero que también nadie alcanzaba odiar. El trato con los demás pasó a ser la indiferencia. Todos por un lado, el "ente" por el otro. Y así estaban bien.
El por su parte estaba satisfecho, de esa forma no causaría daño alguno. Por supuesto que lamentaba no tener amigos, no poder hablar dos palabras con nadie, notar cuando alguien evitaba hasta el mínimo roce con su persona. Pero no podía ser de otra manera, era consciente.
De esa forma, la maldición que descansaba en sus entrañas seguiría allí y la lucha mental contra el anticristo que residía en su interior se mantendría firme. En tanto hablara o dejara entrar a alguien dentro de su coraza espiritual, todo se derrumbaria. Y nadie quería eso. Ni siquiera aquellos, que ignorantes de la verdad, lo señalaban a sus espaldas con dedos acusadores, epítetos descalificadores y enormes carcajadas; en tanto él, se alejaba escaleras abajo cargando en el seno oculto el equivalente al fin del mundo.

El instante clave

La incertidumbre de no saber es tan espantosa como la certeza de saberlo todo. No hay sabiduría en el que peca de soberbio, no hay valentía en el que expone a otros al peligro. No hay verdades en aquel que se miente a si mismo.
En esta cruda realidad de lo que somos, en la que tejemos a diario la tela que sostiene nuestras vidas, a sabiendas que cada puntada es un sacrificio, estamos conscientes además que cada instante es un presente en fuga. En fuga hacia el pasado, el olvido. Y de ese instante que nos valemos para ser, dependemos para seguir. Y el futuro será a partir de lo que hagamos en el ahora.
La sutileza en el manejo de la pinza, era el ahora de Horacio, que meditaba en silencio mientras las gotas de sudor bañaban su rostro y sus manos pseudo temblorosas dirigían la esperanza propia y ajena hacia el complejo circuito. La explosión dependía de él y su mente reflexionaba para no pensar en lo que realmente debía pensar: en su mujer y en sus hijas. Sin embargo era consciente que si lo hacía, debía ponerse de pié, guardar las herramientas en el maletín y renunciar al escuadrón antibombas.
El precio de la vida se determinaba en la suma de responsabilidades. Y el suyo, era muy alto. De todas formas, todo era relativo y el cable más fino y más insignificante era capaz de volver la cifra a cero.
Afirmó la mano, acomodó el filo de la pinza en derredor del cable verde y cortó...

El príncipe y el mar

Se sentaba todas las mañanas sobre la arena, mirando el mar. Parecía un príncipe semidesnudo, sin capa, ornamentos ni espada. Tan solo su túnica blanca, su mirada quieta y su aura inmóvil.
Las olas paseaban por sus ojos y el agua salada bañana sus pies. Las horas se iban consumiendo y con ella el día. Las gaviotas volaban plácidas y serenas, con sus graznidos lejanos y responsabilidades ausentes.
La playa era un desierto de soledad, un bálsamo de tranquilidad y olvido. La memoria de un pasado que había quedado, como todo pasado, atrás.
La noche asaltaba el horizonte y de a poco lo oscuro ocultaba la luz. El cielo se iba poniendo negro y miles de puntos brillantes se encendían sin avisar. La brisa se tornaba fresca y el mar abrigaba entonces su andar.
El príncipe despertaba de su letargo antes de la medianoche y observaba las constelaciones. Se dejaba embelesar un rato y luego se ponía de pie. Era el momento de los sórdidos recuerdos, de la cruda realidad. Caminaba ahuyentando los sonidos de su mente, las voces profanas que le decían lo que nunca hubiese querido saber: "Eres el último, eres el adiós. Eres el último ser humano sobre la tierra y no tienes redención".

La voz

Había una voz silenciosa. No sabría describirlo, pero diría que era un demonio. La voz me hablaba sin pronunciar palabra. Me pedía cosas, acciones, me volvía obsesivo. Comencé a escucharla en mi cabeza cuando era muy pequeño. Por eso, antes de acostarme, debía mirar uno de los costados de la cama, no una vez, sino dos. Y si por error miraba tres veces, debía ver una vez más, porque no podía ser impar, debía ser siempre par, pero jamás tenía que ser seis.
Si, suena a locura. A una irremediable chifladura. Si tocaba algo, debían ser dos veces como mínimo y asegurándome de respetar siempre el hecho de ser par y nunca seis. Podía entonces ir caminando con un grupo de amigos y sin querer, con una mano, tocar cualquier cosa, por ejemplo, un canasto de la basura. Entonces, rápidamente, debía volver unos pasos atrás, tocarlo de nuevo y seguir.
Sabía que no era normal. Algo me decía que no solo no era normal, sino también esquizofrénico. ¿Debía decírselo a alguien? ¿Debía resistirme y luchar contra esas órdenes de una voz que no existía, al menos auditivamente?
A veces, estando ya acostado, esa voz me decía que me levantara y saliera a la calle. Ante tremendos pedidos, era más fácil resistirme. Imponía mis quejas a esa voz, suplicaba con excusas, decía no saber donde estaban las llaves, ni qué pretextos les daría a mis padres.
Y así transcurrió mi niñez, compartiendo mis días, mis juegos, mis deberes, mi crecimiento, con esa voz interna, merodeando siempre en mi cabeza. Con los años mi personalidad se fue imponiendo y sobre la adolescencia, dejé de escucharla. Primero hacía caso omiso a sus órdenes y de a poco, ante tanta indiferencia se fue retirando, no de golpe, porque supe por un largo período que aún estaba allí, pero finalmente, desapareció.
¿Por qué cuento esto? Por una sencilla y espeluznante razón. Volvió ayer. Si, primero supuse que era algo que decía la televisión, pero no podía ser, estaba puesta en un canal de música. Después me di cuenta. Había vuelto.
Anoche maté a una persona. Dos puñaladas, porque debía ser par. Hace unos minutos, fueron ocho ladrillazos para matar a otro hombre. Me sigue pidiendo pares, pero ya no basta con mirar o tocar cosas, ahora va más allá.
¿Debo hablar con alguien? ¿Debo resistirme? Tengo miedo, no lo oculto, sin embargo es tan natural que haya vuelto, que hasta podría decirse que la extrañaba.

Esclavos del destino

Detrás de la máscara se escondía su odio.
El dolor residía en el corazón.
Los puños atenazaban la bronca.
Y la sangre en sus manos eran ríos de venganza.
Cargó el cuerpo de su amada hasta el acantilado y lo arrojó.
El diablo abrió sus ojos rojos al cielo azul y gritó. Juró hacer sufrir, juró no perdonar. Y a todo mortal marcó con su cruz.
Al día de hoy la maldición persiste, por más que el diablo hace tiempo dejó de existir.
Sin embargo legó a la humanidad la maldad, de la cual nos resulta imposible prescindir.

Dos

Del otro lado, la barca. Abandonada, sucia, de madera podrida y sentimientos heridos.
De este, el náufrago moribundo, anhelante, rencoroso.
En medio de ambos, una vida. Una eternidad de suspenso e indiferencia.
El cielo es testigo mudo y hasta pícaro de la escena. El que va a morir y el que puede salvarlo. El que necesita ser salvado y el que hace tiempo no navega. Distantes, opuestos.
De un lado y del otro, corazones fríos y espinas punzantes. Se miran, se saben necesitados, pero se rechazan. Orgullo y consecuencias, estupidez y sinrazón.
El día se muere, la noche cae. La oscuridad asume su presencia y el olvido cubre todo alrededor, como un astillero a un viejo barco o una manta a un difunto.

Cuando la muerte es de otro

Estoy seguro que hay algo detrás de la roca
Y que se esconde un cielo en aquella nube
Como crece lento, pero crece, un ideal
En la mente de aquel joven atento que sube

Desde mi banco todo lo veo sin creerlo
Porque mientras el mundo se fragmenta y derrumba
Reconozco que no son más que mis sueños
Escapando del oscuro diapasón que suena en mi tumba

Y si del aire disfruto, en aquella plaza sin vida
Es porque aún me permito que a mi el llanto acuda
Viendo el cortejo marchar escaleras arriba
En tanto la esperanza por la tristeza se desnuda

Fragmentos

Tan solo somos esquirlas en una guerra perdida.

Pretensioso

¡Quién no ha querido alguna vez tocar una estrella! Entonces me hice astronauta y lo conseguí, pero no es nada del otro mundo. Una cosa gigante, caliente, distante, olvidada por algún Dios en alguna era remota.
¡Quién no ha soñado con vivir eternamente! Me hice explorador, descifré los misterios sin resolver de la historia humana y encontré la fuente de la eterna juventud. Pero uno no se vuelve joven por siempre, sino que sufre achaques, enfermedades, pero no muere. El dolor, el sufrimiento, no se quitan.
He convertido en realidad miles de anhelos. Sin embargo, hay algo que me gustaría y que no he podido aún: tocar el alma de alguien.
Por ese motivo me he convertido en un despiadado asesino y vigilo las callejuelas cuando la noche cae, en busca de una nueva víctima. Ansioso como un niño, aguardo el momento en el que el alma de alguno de mis muertos se deje ver al abandonar el cuerpo.

La cruz que envenena

Inquebrantable, la locura, se cierne sobre sus días, bastión ineludible de pálidos atardeceres, en los que, encaminado a morir, sin embargo sobrevive.
La luna que lo acoge, viste de carmesí sus sueños, tiñe de oscuridad sus pesadillas y hiere con saña embebida en furia sus noches de insomnio.
El amanecer es un alarido de odio a todo lo conocido, un escapismo a la verdad que lo asecha, el dolor de saberse nuevamente empujado al viaje de cada día, de riscos y tedio, pedregoso y sucio, de aguja y sustancia.
Adicto a la muerte, acude entonces a los caminos que la conducen, como perro persigue a su amo, como moribundo a su tumba.

Reflexión para la hora del llanto

Si alguna vez me pusiera a pensar que cuando te saludo, puede ser el último saludo, que cuando conversamos puede ser la última vez que escuche tu voz, si tan solo me pusiera a reflexionar... no dejaría jamás de hablar contigo.
Sufro en silencio, a la distancia, sin poder contar las horas, sin más lágrimas por derramar.
Me aferro a tu voz, a tus ganas, a tus fuerzas. Me aferro a tu corazón, dejando el mío en el esfuerzo.

En el tercero C

Oprimía con furia el timbre del portero eléctrico mientras se preguntaba qué pecado escondía debajo de esa imagen angelical, de esa pureza maquillada, de tantas mentiras disfrazadas de verdades.
No le contestó. Llamó de nuevo, maldijo y volvió a llamar. El portero, que lo conocía de tantas veces que lo había visto entrar al edificio en medio de una discusión, se apiadó de su figura recortada contra la lluvia de la calle, y le abrió.
Subió presuroso las escaleras, porque no tenía paciencia para esperar el ascensor. Llegó al tercero C. Respiró hondo, se miró las zapatillas desatadas y dudó por un instante si atarse los cordones o no.
Demoraba el momento, era consciente de ello. Sabía que su piel estaba sudando. Volvió a tomar aire y exhalarlo. Se tocó la cintura, del lado derecho. Si, allí estaba, fría incluso debajo de la remera. La .38 de su padre.
Golpeó la puerta. Los dos primeros toc fueron débiles, tímidos. Los últimos cuatro, hirientes, impacientes. No le abrió. Decidido, sujetó el picaporte, lo giró y la puerta cedió. Estaba sin llave.
La imagen fue impactante. Los muebles desparramados, copas y platos arrojados con bronca contra los rincones, las paredes rociadas de sangre. En el dormitorio, un torso decapitado descansaba cruelmente sobre sábanas teñidas de rojo. No se preocupó en buscar la cabeza. Quizás el amante despechado que le había ganado de mano la había tomado como premio.
Se retiró en silencio, pero sonriendo y feliz de no haber tenido que usar el arma. Tarde se había dado cuenta que no la había cargado.

Secretos olvidados

Dentro de cada hombre se esconden secretos. Es difícil hurgar en ellos, las revelaciones no suelen ser bienvenidas. El secreto es inexpugnable para los demás.
El Dr. Harsen aborrecía todo ello. Pero creyó tener la respuesta. Sacó un aviso en el diario y por algunos dólares por cabeza tuvo más de mil voluntarios.
Les colocó en la cabeza transmisores conectados a su computadora. En cada uno de los casos, los hombres se desplomaron en estado de coma.
Descubiertas las fallidas pruebas, Harsen fue apresado y condenado a perpetuidad. Los semi cadáveres fueron internados, pero ninguno logró recuperarse jamás.
La computadora yace en un depósito policial.
Dentro, muy dentro del procesador del equipo mil almas pugnan por escapar. De vez en cuando logran encender los leds de la máquina, pero nadie los ve. La computadora está dentro de una caja, bien al fondo, olvidada por todos.

El regreso

Fue como un sueño, hasta que comencé a despertar. Era como si la oscuridad me hubiese invadido. La noche sumió al día en la penumbra y el cielo se cubrió de extraños seres alados, que a cada batir de alas desprendían chillidos tan agudos como terroríficos.
El firme terreno que hasta entonces pisaba se convirtió de repente en un pantano de dudosa espesura. Fue en vano escapar, me hundía, caía en él. Logré asirme de unas ramas secas que luego descubrí, era huesos de humanos en descomposición.
El olor... no puedo describirlo. Me cuesta encontrar palabras para ello. Parecía estar vivo. El olor jugaba conmigo, se divertía haciéndome recordar cosas buenas para luego mostrarme el rostro fétido de la muerte.
En medio de la nada, no estaba sola. Curiosos sonidos delataban la presencia de siniestras figuras ocultas en la viscosidad del anominato. No había estrellas, ni luna, no había horizonte ni certezas.
Vagué a oscuras durante noches y noches, cayendo de rodillas de vez en cuando, pero incorporándome antes que los seres ocultos me alcanzaran. Caminé en círculos supongo, porque siempre caía en el mismo lodo y me asía a los mismos huesos. Escapé mil veces de las mismas figuras y me estremecí ante los mismos sonidos.
Fui presa del pánico y rehén de la locura durante una eternidad. Hasta que desperté.
Pareció como si en el cielo se abriera una grieta y que desde allí se filtrara un pequeño haz de luz, tan pequeño que parecía una ilusión. Pero se ensanchó de a poco y de pronto, tras un manto nebuloso, me di cuenta que veía y que ya no quedaban rastros de las diabólicas aves.
Me sonrió un rostro conocido, como de otra vida, tan familiar para mi que me dolió en el corazón no reconocerlo. Una mano tomó la mía y sintiendo su calor, supe que me daba fuerzas.
- Corazón - me dijo con voz dulce y emocionada, casi al borde del llanto - bienvenida de nuevo, ya todo quedará atrás y vas a estar bien. Vas a ver.
Y por más que le creí y me sentí mejor, no supe de lo que me hablaba.

El tren que se lleva los sueños

El tren pasa a metros de mis sueños, tirando con fuerza de los vagones cargados de ilusiones. El maquinista hacer sonar el pito de la locomotora cuando me ve y mueve su brazo encogido arriba y abajo, como si estuviera jalando una soga invisible.
El tren siguió su rumbo, dejando tras su paso el silencio roto, las vías vacías y el humo perdiéndose en el aire.
Es un punto en el horizonte, como mis metas. Volverá a pasar mañana y pasado, y cada día. Sin embargo me he acostumbrado a contemplarlo y resignarme a la complicidad de un maquinista ajeno a la verdad que distrae mi mirada y esconde mi alma.

Bajo la bóveda

Desde los ventanales gigantes podía apreciar con cierto terror la tormenta que se desataba en el exterior. Estaba debajo de una especie de bóveda, de un techo inalcanzable, con vitrales en forma de cruz que filtraban una luz mortecina.
El frío se sentía hasta los huesos. Escaleras en espiral ascendían hasta lugares impensados. La arquitectura era propia de un demente y la incomprensión de las formas se cernía en cada detalle.
Observó la puerta principal hacia el oeste del hall. Corrió con todas las fuerzas, pero un viento lo hacía retroceder. Juraría escuchar voces en el ulular del mismo. Olores fétidos se desprendían de los mármoles del piso a medida que algo parecido a sangre se escurría por las grietas de los zócalos. Tras lo que fue una eternidad, ganó la puerta. El picaporte estaba decorado con hojas de afeitar y no obstante, no temió asirlo.
La puerta se abrió chirriando. El viento lo tumbó. Y lo que vió, lo desoló. La nada. Detrás del viento, oscuridad, vacío, soledad.
Despertó sobresaltado y agitado, bañado por la transpiración. Cuando los ojos se acostumbraron, el alivió lo invadió. Estaba seguro otra vez, en su oscura y apretada celda de prisión.

Dilemas

¿Budín o pan dulce? ¿Sidra o champagne? ¿Pollo o carne asada? ¿Ensalada o puré? ¿En lo de tus viejos o en los míos?¿Navidad o Año Nuevo? ¿Por la tarde o la noche? ¿Lo hacemos o no lo hacemos? ¿Serán buenos o malos? ¿Te dejo o me dejas? ¿Duele o no duele? ¿Lloro yo o llorás tu? ¿Disparo yo o disparás tú? ¿Soy yo o eres tú...? ¿y la sangre... de quién es la sangre?...

Una sola copa en la mesa vacía

Champaña sola y un pétalo de más,
en una flor olvidada por un jardinero poco fiel.
Recuerdos ingratos a la hora de brindar,
por la vida pagana, el deseo y la soledad.
Miradas ciegas por culpa de festejar
la salida de un año que no da para más.

Artificio en el aire, penumbra de navidad
Colores apagados, esta vez sin tintinear
La noche perdida por la vanidad
y el desenfreno medido, las ganas de gritar
Un grito silencioso de la más pura piedad
Para esa vida agobiada, cargada de culpabilidad

Y cuando las doce dan, las campanas suenan
pero no traen alegría, ni dicha próspera de año nuevo
se acabó la risa, hace rato, se acabó el juego
el manto echado sobre la piedra, donde lágrimas ruedan
El ayer terminó, comienza el hoy, comienza la nada
El estar parado donde ya se estuvo, tristeza sopesada.

Y cuando las doce dan, se va un año, se va la vida
Se va donde nadie la quiere, todos la olvidan
El niño sale a llorar y nadie enjuaga su llanto
Es que el niño es grande y ha quedado a la deriva
Es por culpa de crecer y creer en vano
Que el día es día y la noche, tan solo un cuento.

Festejos ajenos

Acá no hay nieve, acá no llega Santa Claus.
No hay chimeneas encendidas ni medias rojas rellenas de caramelos.
Las casas no están decoradas con luces brillantes que titilan como guiños en el aire.
Y no hay muérdagos bajo los cuales besarse a medianoche.
Acá no hay nada de eso.
En este callejón solo retumban, a lo lejos, fuegos ajenos, mientras la humedad se filtra entre las ropas de quienes, con tan solo pan duro y resignación vivimos los días de la humillación de no ser más que lo que somos y saber, con seguridad, que no seremos jamás, algo más.
Y entre sombras y dolor, soledad y desamparo, el mundo nos rodea sin abrazarnos y la felicidad pasa sin vernos.
Es nuestra historia y a nadie le importa.

Con qué cuento venís

Qué me van a contar a mí de lo caras que están las cosas! Qué me vienen a llorarme la carta los patrones de qué no pueden dar aumentos ni cajas navideñas ni nada de nada porque no hay dinero!
Pero qué me vienen a mi con esos cuentos, de miyaduras y pobrezas, cuando la palpo en el aire.
Si el otro día nomás quise suicidarme y fui a comprar gilletes; llegué a la caja y me dijeron cuánto salían! Me quise morir! No las compré, por supuesto! Me fue indignado por no poder ni siquiera matarme sin ser antes estafado.
Qué me van a contar a mí...

Negativa

Qué si no vamos. Qué si nos negamos. Qué si decimos basta y nos olvidamos de esa parte.
Qué si decidimos no morir y optamos por quedarnos.
¡¿Qué?!
¿Acaso nos perseguirán ángeles y nos llevarán a la rastra? ¿O enviarán demonios?
Cómo poder enojarse con nosotros si desde siempre hemos tolerado todo, cómo no permitirnos este últmo deseo.
Cómo convencer a la muerte que no nos lleven a quiénes amamos, cómo convencerla de que esto no es solo un juego...

Cuatro

Cuatro paredes te rodean y te hacen sentir.
Sentir la soledad y la condena.
Condena por no saber escapar y ser libre.
Libre de cargos y culpas, de hoy y de ayer.
Ayer de dolores y arrepentimientos.
Arrepentimientos que te obligan hoy a sufrir.
Sufrir por uno y por otros.
Otros que vivirán y vos entre paredes.
Paredes que serán por siempre, cuatro.

La vedette

Como si de una broma se tratase, la descomunal Brigitte arribó a su oficina. La Brigitte de sus sueños, el de todos.
La vedette estaba en desgracia. Su marido había sido asesinado. El detective la contempló con deseo, hipnotizado. Balbuceó antes de poder hablar, pero ella no se dio cuenta porque luchaba contra una marea de lágrimas.
La indagó ¿Sabía ella de enemigos de su marido? ¿Alguien que quisiera lastimarla? Bajo el arruinado maquillaje, una sonrisa triste y resignada surcó el rostro. Seguro que los había. La lista era innumerable.
El detective recorrió la zona, cabaret, sus contactos del bajo mundo, policías conocidos. Sacó fotografías de los alrededores de la mansión de Brigitte y las estudió minuciosamente.
La noticia fue tapa de todos los medios. La televisión se hizo un festín. La policía estaba desorientada. Pero William Scofet, tercera generación de detectives, no.
Sabía muy bien hacia donde apuntaban las pistas y los pasos que el criminal había seguido tras el crimen. Conocía el por qué y el cómo. Pero a pesar de ello, no podía develarlo.
El asesino era él y el destino lo había engañado con la broma de tener que descubrirse.
Era consciente que fallaría.

Resquicios

Para ese hombre de mirada perdida, su meta iba más allá de este mundo. Locura era lo que todos veíamos en él. Agachado en todo momento, buscando en los zócalos, en las uniones de las paredes, en los escondrijos más insólitos.
Qué es lo que buscaba. “Resquicios” decía él. Qué pasaría cuando los encontrara, indagábamos. “Sería al fin libre” explicaba. La gente afirmaba con la cabeza, fingiendo, como se suele fingir ante lo que nos desconcierta.
Libre de qué, le pregunté un buen día. “Libre de aquel que nos vigila con una lupa, desde lo alto. No te das cuenta… somos un experimento, una gran caja de cristal donde nos estudian, no es un cielo lo que nos cubre, sino la lente de una lupa”. Fingí, por supuesto. Hice que entendía.
Al tiempo nadie volvió a verlo. Encontró su “resquicio” nos decíamos. Ya casi no lo recordaba, pero hoy lo he visto del otro lado del río, agitando sus brazos. Señalaba hacia arriba, desesperado. No fue hasta entonces que levanté la mirada y esquivé la pinza gigantesca que venía hacia mí. Huí.
Estoy escondido, aún temblando. Necesito encontrar un resquicio y escapar. Dentro, la lupa me delatará tarde o temprano.

El que huye

Era un espíritu que soñaba con ser mortal, porque quería sentir y sufrir a la par de los seres que amaba. Era un espíritu que amanecía acompañando el último sueño de los moribundos. Susurraba esperanzas en los oídos de los indigentes y dibujaba ilusiones en los rostros de los niños sin familia.
Recorría en las primeras luces de la medianoche los lugares donde los hombres se juntaban a tomar, soplando en los vasos a medio terminar de los borrachos, cambiando amor por alcohol. Era un espíritu que reía cuando otro reía, que respondía con una sonrisa otra sonrisa, pero que abrazaba al que lloraba, sostenía al dolorido, acompañaba al solitario.
Era un espíritu que quería sentir ese abrazo, saber la sensación de una lágrima, quería que vieran su sonrisa. Anhelaba más que ser un aura, un sueño, una esperanza. Y se lo pidió al dios de los espíritus. Se lo suplicó una y otra vez. Pero el dios de los espíritus fue claro y no se lo permitió: debía ser una esperanza, debía inculcar amor, ser una compañía, sus propios sueños no podían entorpecer aquello para lo cual había sido creado. El hombre debía purgar sus pecados por el solo hecho de ser hombre, y él, debía cuidar que así fuera, aunque con los menos males posibles. Porque no todos los hombres eran iguales y aquellos de buen corazón, debían sufrir menos. Así estaba escrito, así debía ser.
Era un espíritu obediente. Pero no podía no ser lo que amaba. Entonces, se escapó del mundo espiritual y huyó al terrenal. Fue Jesús, fue Mahoma, fue Buda, fue Ghandi. Fue muchos y siempre sigue siendo. Huye, pero lo encuentran y logran callarlo. Pero su voz es fuerte y algún día prevalecerá. Sigue huyendo, buscando quien ser, cómo sufrir, como amar, como sentir y enseñar. Mantiene la esperanza de algún día vencer.

Desaparecer

Acechante, el pasado, se puso a su lado. Lo tomó de la mano obligándole a avanzar.
Así fue que repetió los errores de antaño.
El presente no reaccionó. Y su mañana dejó de existir

Partida

Mirar no es mirar, es enfocar sin pensar decía ella al vivir. Y tendida horizontal, yace inerte en la habitación, pálida inmortal, sin ya pensar, sin ya mirar. Recuerdo los días de consejos y retos, de lecciones y reflexiones y saber que ya no está, que no fue más que un mortal, hace trizas mi ser, hacer perder mi convicción.
Retiro la manta y el viejo chal, estiro la sábana hasta el final, ocultando su rostro para el más allá, empezando a olvidarlo el más acá. Quiero creer que en algún lado reposarán sus pensamientos y se guardarán sus ideas, que no perderán con los años y el desamparo. Quiero creer que lo bueno al menos perdura en lo más hondo de los que quedan y sin embargo disiento.
Me recuesto a su lado, agitada en llanto, tomo su mano sin que se resista, aprieto con furia pero no hacia ella. Golpearía a la muerte de tenerla a mano, por ser despiadada y no dar posibilidad. El viejo cuarto se adueña de la soledad de mi persona, de mi llanto inútil, de mi pena derramada. Qué las vidas se pagan con nada y siempre la muerte se lleva todo. Qué dónde están los que en las buenas te rodean, parásitos de la felicidad, escapistas en las díficiles, ausentes en los finales.
Vivir no es vivir si uno desconoce que la muerte no es el final, decía ella al existir. Sintiéndola fría a mi lado, tan quieta, tan muerta, dudo de su teoría a pesar de mi ilusión, de mi amor, de mi grito anudado en la boca del corazón.

Nunca no hay nada

¿Qué hay del otro lado? ¿Qué encierra el viejo ventanal? Cubierto por el polvo de mil años, yacen detrás vaya a saber uno cuántos sueños inconclusos. Las miradas curiosas agudizan la vista, se hacen visera con la mano y decepcionados, siguen su camino. Nada se observa del otro lado. La verdad es inexpugnable.
Del otro lado, ellos observan. Gente extraña se arrima con miedo. El antiguo ventanal atrapa sus contornos en complicidad con el sol. Los ven acercarse y marcharse, casi huyendo. Ellos se preguntan que buscan dentro teniendo todo afuera.
La verdad permacerá allí, porque es mejor que no salga. El mundo está mejor sin ella.