Malos y buenos

En la agonía de la sociedad, los malos sobrevivientes eran aquellos que de la muerte hacían un negocio. Y en aquella última instancia, como a lo largo de los muchos siglos de existencia de la humanidad, la sangre derramada era una oportunidad.
La tierra desolada por el hambre pertenecía a un reducido número, bien resguardado en sus trincheras de oro, alejados de la inmundicia y la peste. Bajo el sol arrasador de aquel verano interminable, la muerte recogía en las calles el lamento final de una especie destinada a la perdición.
Los hombres en su mayoría habían perecido en la triste guerra que había asolado la última centuria. Quedaban muy pocos, maltrechos y confinados a la locura. Las mujeres vagaban por comida, despojadas de dignidad alguna, entregadas al maltrato y a la violencia, a veces de parte de los últimos varones, otras veces de las demás mujeres, cuando no de los niños, propios y ajenos.
La infamia misma, que en la historia ha vestido diversas pieles y ostentado cientos de miles de apellidos, podía pasar desapercibida en tal realidad.
Cada vez que la noche avanzaba cubriendo los cielos con su velo negro y mostrando esa esfera a veces blanca en su totalidad, el horror se hacía presente en cada ciudad en la que todavía existiese un latido de vida. Y cuando el alba traía la claridad, parte de esa sensación se encallaba en los seres sobrevivientes, formando así una capa de miedo sobre la piel, envolviendo a cada ser con un espectral deseo de acabar con todo.
Las escenas estremecerían si tan solo hubiese quién pudiese verlas. No quedaba comprensión ni deseo de tal en los sobrevivientes. Solo el anhelo de sobrevivir bajo el sol calcinante y soportar el frío helado de la noche. Y a veces, cuando el dolor era demasiado, ni siquiera eso.
El miedo no era supersticioso, sino tangible. Si bien algunos se vanagloriaban en las esquinas derruidas de ser portadores de la verdad, aludiendo a un castigo divino, otros lo atribuían a los efectos de la guerra, al aire enviciado por las devastadoras bombas arrojadas en lugares que ya no existían, de los cuáles hacía años dejaron de recordar los nombres.
Y cada amanecer era encontrar la piel más curtida que el día anterior, nuevas llagas carcomiendo con dolor, llevándose quizá las últimas esperanzas cobijadas en el corazón.
En esa agonía lenta pero certera, los buenos sobrevivientes eran los que se iban sin lastimar a nadie. Muchos de los que optaban por ese camino caían en la tentación que le proponían los malos sobrevivientes.
Existían razones, como el cansancio, el querer olvidar otra pérdida cercana, el deseo de terminar con el sufrimiento. Y otras veces el solo hecho de decir “si” a la propuesta. Porque el mundo había perdido sus aristas y los que transitaban por él, poco sabían de vivir, del mal y del bien. Los conceptos eran viejas palabras grabadas en libros que ya nadie leía, dispersos por las calles u olvidados para siempre en viviendas abandonadas, esperando lecturas que jamás llegarían.
Los malos sobrevivientes hacían su negocio, la sangre les daba la oportunidad, ofreciendo el camino más corto a cambio de un paraje de descanso que no sabían si era verdad y tampoco les importaba.
Los buenos sobrevivientes pagaban con comida, ropas limpias o monedas que en algún momento habrían tenido un mayor valor y de esa forma accedían a la “torre”. Cada vez eran más los que compraban su boleto.
Se los veía caminar hacia el lugar con una semi sonrisa en los labios, casi resignados y felices a la vez de poder decir adiós de una forma más digna que aquella que le deparaba el miedo heredado de la guerra.
Caminaban a veces en familia, los que tenían la suerte aún de tenerla consigo. Los que no tenían con qué pagar el boleto o no se animaban, eran testigos mudos de la procesión lenta y serena hacia el monte, allí donde desde lejos se dejaba ver esa enorme torre construida con las partes de un viejo puente colgante y coronada con las aspas de un molino.
Llegaban casi rendidos a los pies de la construcción, portando el papel-boleto con fuerza en sus manos, como si acaso temiesen que les fuese quitado. Y como llegaban, iban subiendo de a uno al viejo elevador sujetado con una gruesa cuerda que a la mínima señal era jalada desde lo alto. Ese ascenso lo era todo. Quiénes miraban desde abajo, esperaban su momento. Los que ya estaban arriba, aguardaban la llegada del próximo.
En lo más alto de la torre reinaba la paz. El silencio inconmensurable que antecede el final. Los pocos pasos hacia el descanso y el bienestar. El ritual que restaba desde que se apeaban del elevador era sencillo y gratificador.
Solo algunos minutos de espera en los que el aire se metía por cada poro e hinchaba los pulmones de tranquilidad; el alivio que se sentía alrededor y el momento cumbre, el de llegar al borde mismo de la plataforma.
¿Doscientos metros?¿Trescientos? Ya nadie podía calcular y a nadie le importaba. En la agonía de la sociedad los buenos sobrevivientes optaban por acortar el camino y entonces saltaban hacia la paz.
Ya no importaba mirar atrás, no en un planeta cuyas credenciales habían expirado hacía tiempo. El negocio lo hacían ellos, sin embargo los malos sobrevivientes lo ignoraban.