La razón por la que no existen los héroes

Había nacido como héroe, con poderes ilimitados. De niño sus padres lo disfrazaban con atuendos muy audaces y lo enviaban en las noches a los rincones más peligrosos de la ciudad.
Le habían inculcado ayudar a los indefensos, la diferencia entre el bien y el mal, la necesidad del débil de ser sostenido en los momentos de flaqueza, la urgencia del herido por conservar la salud, el ajusticiamiento anónimo para los injustos.
Creció recorriendo las calles, alumbrado por farolas amarillentas y la compañía solitaria de la luna. Supo de la vida bajo los cartones, de los puentes que eran techo, de los rincones donde el crimen nacía una y otra vez.
Saboreó la sangre del derrotado y la humillación del atormentado, extendió su mano a la prostituta ultrajada, cobijó al desamparado y vigiló al malviviente drogado. El niño era a la vez ángel y demonio, pero ante todo, justo.
La adolescencia lo encontró meditabundo. Desconocía el cansancio y sin embargo algo de eso le sucedía. Sabía que no era su cuerpo, sino su mente. Conocía cada calle, cada vereda, cada callejón oscuro y sin embargo, se decía, no conocía nada.
Combatía en la sociedad aquello que el hombre volvía a instalar continuamente, una y otra vez, como el polvo que se limpia de un mueble, que vuelve constante, permanente.
Derrotaba a unos, pero aparecían otros. La escoria se multiplicaba como cucarachas. No alcanzaba el esfuerzo, no servían las gracias. La humanidad se repetía en sus facetas oscuras. La maldad tenía su propia motivación y el bien parecía ser solo para los débiles.
Las noches dejaron de verlo recorrer las calles. La luna comenzó a extrañarlo. Los transeúntes notaban su ausencia y los crímenes crecían como la marea tras un maremoto. El héroe escupió su propia sangre y maldijo su esencia. Los ojos enrojecidos eran testigos del llanto que nacía en sus venas, preso de rabia.
Comprendía que su destino era en vano, que todo esfuerzo era inútil y que por más que luchara, el mal siempre estaría un paso adelante. Coronó su tristeza alzando el puñal en alto.
Lloró desconsolado cuando la hoja de metal rebotó como si fuera de goma al chocar con su pecho. Quedó tendido en el suelo durante varias horas, mientras la noche se retiraba y los sonidos de la ciudad llegaban a sus oídos, como invitándolo a retornar a lo suyo, a esa misión sin sentido que algún dios sinvergüenza le había encomendado en algún punto de otra existencia, tan remota, utópica, irreal, que parecía un sueño.