El día de mañana

El día baña de luz las profundidades: es la señal.
Como cucarachas, abandonan sus escondites nocturnos.
Caminan torpemente, se topan entre si y gruñen como bestias; algunos se dañan.
Son figuras humanas, pero sus rostros son el reflejo de la muerte, del horror.
Avanzan en dirección sur, como un rebaño.
Algunos caen en la ruta, barriendo con el cuerpo fulminado el polvo, convirtiéndose en algo más del paisaje.
Nadie encabeza la marcha, es un andar desprolijo, como una manada sin pastor.
Los buitres vuelan bajos e intentan descensos rapaces a los rostros de esos seres, que se defienden con manotazos y gruñidos al aire.
El sol no tiene piedad con esos cuerpos y brilla con violencia desde lo alto.
El sudor empapa a los andantes, la muerte sucumbe a su paso.
Para la tarde, un pequeño pueblo aparece en lo alto de una colina.
Los caminantes transitan sus calles, pero no se detienen, ni siquiera se preocupan por saber si hay gente en las viviendas. Quizá ya saben la respuesta.
La marcha los devuelve al desierto.
Pasan entre tanques y vehículos del ejército, abandonados para siempre bajo el cielo del mundo.
A lo lejos divisan otro rebaño de seres torpes, como si un espejo los reflejara. Salvo que no es un espejo.
Se miran con furia, con instinto de supervivencia.
Se lanzan al combate, unos contra otros; sus brazos se transforman en armas, arrancan ojos, quiebran brazos, rompen costillas.
El desierto es ahora un mar de sangre, el sol ante el horror comienza a retroceder
Los sobrevivientes, siguen su camino, hacia el horizonte.
Comienza a anochecer en el medio de la nada de aquel futuro espantoso.
Los seres torpes buscan refugio.
Saben que el sol los vendrá a buscar luego.
Para seguir caminando.
Para seguir existiendo.