Tiempo muerto

Sabía de imposibles, de batallas perdidas y de ilusiones inalcanzables. Conocía los límites de la verdad y los anhelos vencidos por la burocracia.
La experiencia del fracaso recorría sus venas, en tanto los barrotes delimitaban su realidad.
De tanto gritar por libertad, había olvidado su significado, sepultado por el día a día, el tormento del encierro, la condena del recuerdo.
Su última carta vestía traje gris y una pulcra corbata azul. Estaba sentado delante de su celda en una silla de madera con un portafolios negro sobre sus piernas.
Esa esperanza había escuchado hasta la última palabra y ahora lo miraba en silencio, como sopesando las mismas, escudriñando en aquella historia las triquiñuelas del destino. Era la mirada de quién sabe que le han contado la verdad, pero que no se arroja a un precipicio por ella. Esos ojos eran sinónimo de cautela.
- ¿Y bien? – preguntó al cabo de un rato, aguardando aunque sea una negativa, pero sin soportar otro minuto más ese eterno silencio.
Pero el hombre de traje gris y corbata azul no contestó de inmediato, en cambio, buscó en sus bolsillos un reloj de cuerda y se lo extendió entre los barrotes.
Lo recibió sin entender el gesto. Estaba roto o por lo pronto, sin cuerda. Estaba detenido en las tres. Giró la manecilla para ponerlo en marcha, pero la misma se movía en falso.
- Está roto – afirmó. - ¿Para qué me sirve un reloj roto? En realidad… ¿se va a quedar ahí sentado?
El hombre sonrió. Señaló con la vista el reloj y le dijo:
- Dos veces al día indica la hora correcta.
¿Lo estaba cargando? No lo sabía, pero de algo estaba seguro. Estaba logrando irritarlo.
- Si señor inteligencia, eso es obvio. Pero solo si se lo mira en los momentos exactos. ¿Para que me sirve el resto del día?
El rostro sobre la corbata azul volvió a esbozar una sonrisa.
- ¿Cuántas veces piensa en el día que usted es una persona inocente?
- Todo el tiempo, pero eso…
- Y sin embargo, por más que lo piense todo el día, es algo que no le sirve. Pero si ese pensamiento se tiene dos veces un solo día, primero el jurado, y luego el juez, si tendría validez. Serían los momentos exactos, los que valen la pena. Y a diferencia del reloj, dependería de nosotros.
Se quedó mirándolo, aún sin comprender. El hombre de gris lo observó desde su silla, sin moverse.
- ¿Aún cree que está roto?
- ¿El reloj? Si, claro… el hecho que marque dos veces la hora no significa que funcione.
- Si no puedo convencerte de ello, entonces que sentido tiene convencer al jurado y al juez que eres inocente.
- Pero… qué tiene que ver una cosa con otra. ¿Es una broma?
- Cuestión de fe, mi estimado.
- Fe… mi caso ha deambulado por pasillos y escritorios y mi palabra jamás ha sido considerada y usted me pide fe. ¿Sabe que puede hacer con su fe?
- Lo mismo que con el reloj, supongo. ¿Cierto?
- Exactamente, lo mismo. Puede metérselo…
- Por favor, no se moleste en terminar la frase – lo interrumpió poniéndose de pie. – Me voy. Pida que me llamen si cambia de opinión. Y quédese con el reloj.
El hombre de gris se fue alejando por el pasillo. A pocos metros de la celda se detuvo y giró hacia el hombre detrás de los barrotes, haciendo visible otra vez la corbata azul.
- Sabe, – dijo a la distancia, pero sin elevar la voz – para que las cosas cambien hay que creer. De eso se trata la fe. No se trata de milagros ni nada de eso. Es más terrenal de lo que se imagina.
Volvió a darle la espalda y esta vez se perdió de su vista.
Se aferró a los barrotes, apoyando la cabeza en ellos. Creer. Vaya idea esa. ¿Creer en que era inocente? Eso ya lo sabía. Justamente a él se lo decía, que tanto conocía de causas perdidas, de noches sin dormir.
Arrojó el reloj sobre el colchón, casi con desgano, y se recostó amargado y sin esperanzas.
Un distante tic tac le erizó la piel.
Tanteó hasta encontrar el reloj y lo puso delante de sus ojos.
No pudo evitar que una lágrima se filtrara. No pudo contener las ganas de llorar.
Eran las 3:01 de un futuro repleto de incógnitas en el que quizá, pudiera volver a descubrir el significado de libertad.