Los monstruos de la parte de atrás

Como la porcelana que cae y se rompe. O el cálido verano que le da paso al fresco otoño. O la niñez a la adolescencia. Todo tiene continuidad.
La voz quiebra el silencio. El llanto a la noche. El odio envenena el amor. La vida es una rueda que gira y no se detiene y nosotros somos partes de ese peregrinar infinito e indiferente.
La tranquilidad es efímera, tan solo una sutil gracia de la vida, algo que por un momento nos tiende la mano para luego caer en la cuenta que jamás la hemos tenido. No hay firmeza bajo nuestros pies, tan solo una tierra que no cesa de rotar.
La gravedad que nos empuja es la misma que nos aprisiona y no nos permite volar. La sonrisa de ayer se transforma en horrible mueca hoy. Es la gran rueda que no deja de girar. Y quizá los únicos que lo sepan son los monstruos de la parte de atrás.
En la vida no se espera a la muerte para llorar. No hace falta. El velo se corre una y otra vez y sobre el escenario salimos a morir sin saberlo, sin sentirlo. Como un vidrio que se raja, que con el tiempo se fragmenta y en algún punto de su existencia se parte, estallando en mil pedazos. Y allí queda, a merced de ser barrido, de ser quitado del paso, para que nadie se lastime. Porque lo que era bello ahora tiene filo y es peligroso. En pequeñas partes duele.
Nuestra alma muchas veces llega al mismo punto. Quebrada, dolorida, espantada, llega a un momento en el que estalla, haciéndose pedazos, esparciéndose por doquier. Y allí queda, a merced que la juntemos, la queramos volver a armar. Y lo hacemos, equivocándonos. Porque muchas partes se han perdido y lo que armamos es lo que era pero sin serlo, repleto de agujeros, de lugares que nunca más se reemplazarán ahora vacíos, ausentes, eternos.
Nos obstinamos en ser los mismos, en empezar de nuevo, en querer cambiar el mundo. No le tememos a los monstruos que duermen en la parte de atrás. No, porque al habernos enfrentado al dolor, nos creemos inmunes. Emprendemos el camino de nuevo. Volvemos a pisar sobre piedras que nos hacen sangrar, nos reiteramos en mirar sobre nuestros hombros, en dejar escapar lágrimas de bronca, en mentirnos al decirnos que con cada paso somos más fuertes.
Y vamos, sin saber adonde, vamos. Tropezando una y otra vez con la misma piedra, solos y en manada, ciegos y mirando, sordos y escuchando, mudos y hablando. Vamos. Y la coraza que gira a nuestro alrededor no es tal, lo sabemos, pero de todos modos incentivamos a que nos golpeen. Quizá para recordarnos que aún estamos vivos. O que somos estúpidos. Las dos cosas tienen relación.
El andar nos hace más viejos, no más sabios. En algún instante notaremos el cansancio, la flaqueza en las piernas, la sed en la garganta. El sol comenzará a dañarnos y la noche a desvelarnos. Los días se convertirán en noches y las noches en días. Desconfiaremos de las estrellas, del alba y de la luna misma. En estado total de confusión nos rendiremos. Caeremos de rodilla ante nadie, porque estaremos solos.
Nunca la vida nos da (ni nos dará) lo que queremos, nunca es (ni será) lo que debe ser. Ni siquiera cuando somos felices es lo que uno pretende, pero para no hacer añicos la ilusión nos engañamos y hacemos de cuenta que si. Ni siquiera la felicidad es real. Nada lo es. Salvo los monstruos de la parte de atrás. Ellos si son reales. Y claman por sangre. La mía, la que resguarda mis sueños, mis metas, mis deseos que nunca alcanzaré. Esa sangre rebajada con amargura que tiñe mis venas de un rojo muerto, sin anhelos, vacío, frío.
Y los monstruos la han olido. Y saben que me he detenido. Que todos nos hemos detenido en ese instante.
Vienen por mi. Vienen por todos.
A paso lento...
... bufando casi en resoplidos,
parpadeando con cautela...
relamiéndose...