Balas

El dolor quiere salir pero aún resisto y no ceso en la lucha. Me ataca con ideas de aspecto sombrío. Me lanza hacia el pavimento a recibir el choque de pesadas llantas, me empuja al precipio de una azotea desteñida por falsas ilusiones o me invita a beber el último aliento de vida de una copa envenenada. El dolor me quiere llevar consigo. Lejos, muy lejos. Dónde el viento no sople y solo se escuche el cantar del silencio y el desamparo, y el llanto de los condenados y los aún no muertos. Un lugar tan feo como la vida pero menos real. Pero aún resisto. Sin embargo siento la trinchera cada vez más endeble. Y ya no tengo soldados que la reconstruyan. Estoy solo y las balas silban cerca. Y el dolor habla, susurra, invita. Nadie lo llama al silencio. Es dueño y señor. Es quien gana siempre la batalla, por más que luches...