Primavera

Añora el fantasma el viejo hogar, de paredes blandas y aberturas ligeras, mientras avanza en solitario por el boulevard, ajeno a los demás espíritus. El paso lento casi estático, producto de un flotar cansino y desganado, va mitigando el sueño perdido en manos del tiempo.
Otras ánimas realizan el mismo peregrinaje con tristeza fehaciente. Las calles desiertas, gobernadas por entes sin vida, desbordan nostalgias y letanías. Algún que otro aullido distante en la noche, y el brillo pálido de la luna arrojando su manto sobre las formas.
Los retoños ya no son lo que eran. La esperanza ya no existe en aquella existencia. El mundo pide por una nueva primavera, pero el invierno crudo se ha vestido de eternidad.
Así lo saben ellos, los sobrevivientes de la historia. Ya nadie ha quedado de pie en el planeta, todos se han ido merced al propio esfuerzo. No han sido sustos ni seres sobrenaturales los que atormentaron los últimos días. Sino la propia sangre hermana, emanando de heridas sin treguas, en batallas sin sentido.
Quedan ellos, los seres sin alma, los castigados a errar por siempre, mudos testigos de un lugar que de a poco se derrumba bajo la erosión de los siglos. Apenas vestigios de aquella era en la que perecieron y de la que no olvidan la gloria.
Hace tiempo que los últimos huesos se convirtieron en polvo. Ya nadie lleva la cuenta. El silencio es del viento y los gemidos de ellos, de los fantasmas del tiempo, que rezan en vano por un nuevo florecer, un milagro del más allá. Es que pronto olvidarán, incluso, el arte de asustar.