Melodía de sangre

En aquella barbarie de sangre, el sonido del disparo era la única ley.
Y entre tantas balas, sobrevivir era un calvario. Se oían los gritos en mil idiomas y se veían los rostros morir, sin importar la piel.
Desangrados se arrastraban, por un poco de piedad. El cielo se oscurecía de tanta maldad, quizá por vergüenza de mostrar lo que sucedía en aquel páramo de soledad.
La metralla continua, las explosiones sin respiro. El caos, la destrucción. Lo atroz, vistiendo al día con gasa oscura, mortaja y hoz. En el lecho de tierra, las tumbas se regalaban de cara al sol. Al opaco y triste sol.
El hombre, que ya no recordaba ni el nombre ni el bando estiró su brazo entre vísceras, quizá suyas, quizá no, y lo llevó al bolsillo de su pantalón. Entre estertores de nefasto presagio, se movió entre los cuerpos que lo inmovilizaban y sacando el rostro del barro, giró hacia un lado.
La mano, que era un solo ardor, tomó la armónica que dormía ajena a todo en el pantalón, y con mucho esfuerzo, la llevó a su boca ensangrentada. Primero con miedo, casi tímida, escapó la primera melodía.
Con dubitativos compases, danzó en el aire y se esparció. El sonido de la armónica se elevó como un ángel, mezclándose entre el dolor y la muerte, besando las mejillas de los heridos, acariciando el alma de los moribundos, despidiendo a los que se habían ido.
Y cuando la muerte los alcanzó, se sintieron abrazados por esa paz sin idiomas ni distinciones.
En aquella tragedia, la música fue el único bálsamo.