Versión con fondo blanco, para ojos sensibles

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31 de diciembre de 2017

El hombre de la cabecera

Sentados a la mesa, sin hablar nadie con nadie, con el sonido único de la discordia flotando en el aire. Los cubiertos golpeando los platos, la mandíbulas triturando el alimento, el vaso posándose sobre la mesa. El silencio que no es tal. Y una frase que aún resuena en todos.
Con el gesto adusto, el hombre sentado a la cabecera de la mesa abre nuevamente la boca, esta vez para pedir el pan. Nadie mueve un dedo en aquella dirección. Entonces el hombre, bufando por la bajo, pronuncia el nombre de su hija más grande, que si bien no es la más cercana al pan, es la que considera al nombrarla como la encargada de devolver el orden y la cordura en aquella mesa.
Ella escucha su nombre y levanta la vista. Pero no la posa en el hombre que es su padre, sino en los demás. Algunos entornan los ojos, otros hacen que se ocupan en algo más para no devolverle la mirada. ¿Qué hace? ¿Se levanta, toma el pan y se lo da al hombre sentado a la cabecera? ¿O ignora la orden y desata el tsunami?
Se pone de pie, busca el pan y se lo acerca. Aquí tiene, le dice, una vez que le deja el pan delante del plato. El hombre no agradece, jamás lo hace. Ella vuelve a su lugar, de espaldas al padre. No quiere que nadie le vea la lágrima que desciende sobre la mejilla, pero principalmente, que no la vea él. Se pasa con rapidez el dorso de la mano por el rostro antes de ocupar nuevamente su asiento. Ya está, se dice, ya está. Y a pesar de no tener hambre, se lleva una tajada de fiambre a la boca.
Alguien carraspea. Pareciera que va a decir algo, pero nadie habla. La comida desaparece de a poco de los platos de la misma manera que las bebidas de los vasos. El menor de los varones mueve un poco la silla hacia atrás, como a punto de pararse. La voz del hombre de la cabecera suena clara y fuerte y quiere una respuesta a la pregunta ¿Ya ha acabado de comer?. Quizá el menor de los varones desea ir al baño, o mucho más sensatamente, escapar de aquel lugar, pero el miedo le hace mostrar una sonrisa, asegurar que no y acomodar la silla en su lugar.
Entonces aparece Elvira. La eterna Elvira. Ama de llaves desde que todos tienen noción del tiempo y de sus vidas en aquella enorme casa. Se acerca al hombre en la cabecera. Le susurra algo casi al oído. El hombre abre los ojos y suelta, sorprendido: ¿Ahora?.
Elvira se aleja, el hombre toma una servilleta, se limpia de mala manera la boca y la arroja contra la mesa. Todos dejan de comer. Alguno disimula llevando el vaso a la boca. Se escuchan los pasos de Elvira en la habitación contigua, acercándose otra vez. Pero ahora otro par de pasos, tacón de mujer, replican como un eco por detrás.
La imagen de la eterna Elvira precede a la de una mujer joven, de rasgos sensuales, ropa ajustada, joyas caras en manos y cuello, movimientos lentos y calculados. No mira a ninguno de los sentados a la mesa, tan solo al hombre de la punta, que se pone de pie para recibirla. Le abre los brazos, ante los incrédulos rostros de los demás. La abraza y la besa. Más de uno quiere hablar, pero nadie lo hace. Nadie se atrevería.
Al fin, la mujer se pone de frente a todos, sin ocultar como con su mano derecha estrecha la del hombre y los observa. Su sonrisa perlada, su piel tersa y cuidada, su cabello lacio y largo, son una provocación en esa habitación hostil y asfixiante. Pero el silencio prevalece, como siempre ha sucedido bajo el techo familiar.
Pero no habla, solo muestra sus dientes perfectos. El que habla es él. Les enseña su nombre, su relación y la obligación de tratarla como quién es de ahora en más. ¿Alguna objeción? pregunta, sabiendo que no tendrá oposición. Jamás la ha tenido. Y ante el menor acto de rebeldía, la mejor respuesta era el respeto y vaya que sabía cómo ganarlo. Sus hijos lo sabían muy bien. La vida no era nada sin el respeto. Lo había recordado al comenzar la cena: "Cómo verán, Susana no está a la mesa, porque Susana ya no está con nosotros. Ella no entendía que es el respeto. Ustedes lo saben bien, si quieren seguir siendo mis hijos, me respetan. De la misma manera, la mujer que quiera seguir a mi lado, me respeta".
Nadie elevó una voz de objeción y el hombre se fue con la joven de tacones altos a la habitación. Los demás quedaron mirando sus platos vacíos. Elvira comenzó a retirarlos sin preguntar si alguien deseaba repetir. No era necesario. Tenía los años suficientes en aquella casa para saber que el apetito había desaparecido. Su manera de sobrevivir había sido la sumisión enfermiza, la renuncia a seguir siendo madre, la imposibilidad de decirle "nieto" a cualquiera de los sentados a la mesa.
Ella misma se veía como una pintura desdibujada, una caricatura grotesca. Y al mismo tiempo, cuando no lloraba en los rincones, agradecía poder ver estar cerca de quiénes la desconocían por completo. Quiénes viven en una tormenta interminable, no saben de otra cosa que de sufrimientos. Elvira lo aceptaba. Para ella, confrontar la indiferencia de esos jóvenes era como salir a contemplar un día de sol. Y así sería, en la medida que los años se sucedieran y escaparan, cada uno a su manera, de faltarle el respeto al hombre de la cabecera.


1 comentario:

El Demiurgo de Hurlingham dijo...

Parecía que estaban escandalizados por esa recién llegada pero tal vez estén más preocupados por lo que puede pasar con ella, cuando ya no pueda complacerlo o él se aburra de ella. Y le pase lo mismo que a Susana. O tal vez ni siquiera piensen en ello, estén acostumbrados a que se vayan sucediendo esas mujeres que terminan mal. Y piensen en seguir vivos.
Bien contado.

Que tengas un feliz año